Il était tard, la lune brillait déjà haut dans le ciel. Une fumée opaque emplissait l’atmosphère du pub ; les musiciens jouaient un air gai et entraînant, coupé par les rires tonitruants des alcooliques soûls. Wilchard était assis, seul, sur une petite table ébréchée, ses lunettes posées sur son nez. Un gong sonore résonna à ses oreilles, suivi d’un autre, puis encore d’un, et ce fut avec une impatience mal contenue qu’il compta les douze premiers coups de minuit. Avec […]